[Anwesen der Riddles] Die Stube

Oh scheiße. Ambrose' Augen weiteten sich noch einen kurzen Augenblick, dem berühmten, klaren Moment, bevor man realisierte, was man gerade getan hatte, dann setzte der brennende, reißende Schmerz in seinem Unterarm ein und er schrie. Jeder, der behauptete, es nicht getan zu haben, war ein gottverdammter Lügner und der einzige, schwache Trost in dem Moment, in dem rüde Flüche über seine Lippen kamen, war, sich vorzustellen, wie Kavanagh und Mulciber hier ebenso winselnd hingen, wie er es gerade tat. Jedenfalls...so weit eigenen Gedanken nachzugehen überhaupt möglich war. Sein Arm zuckte unter dem festen, stählernen und eiskalten Griff seines Gegenübers, doch die bleichen Spinnenhände bewegten sich keinen Millimeter. Der Umstand, dass in dem ausgemerkelten, schwach wirkenden Mann immer noch so viel Kraft steckte, ließ ihn noch gruseliger erscheinen, als er es sowieso schon tat. Wäre er jetzt bei klarem Verstand gewesen, hätte er vielleicht hinterfragt, wieso er in den letzten Tagen die ganze Zeit nur Schmerzen litt, wenn es um diese Angelegenheit hier ging, doch zum Glück war sein Hirn von Schmerz vernebelt und das einzige, das er zu denken im Stande war, war, dass er das hier noch bereuen würde. Ganz sicher würde dieser Moment für sein späteres Leben noch Konsequenzen haben, wahrscheinlich würde er derjenige sein, der irgendwann in Askaban landete und von einem Dementoren geküsst wurde, weil er immer der Gearschte war – dass nach Askaban in ein paar Monaten jemand anderes wandern sollte, konnte er zu diesem Zeitpunkt ja noch nicht wissen. Sicher war nur, dass das Dunkle Mal, das sich, ähnlich verlaufender Tinte, auf seinem linken Unterarm ausbreitete, Konsequenzen für sein Leben haben würde, die er sich jetzt noch nicht vorstellen konnte; und dass kurzfristig angesetzte Tête-à-Têtes so nicht mehr zu bewerkstelligen waren.
Der ehemalige Slytherin wusste nicht, wann seine Stimme abgebrochen war und aus seinem Schreien ein unterdrücktes Würgen geworden war, um sich nicht länger die Blöße geben zu müssen; er wusste nicht mehr, wann er mit glasigen, zum Teil schmerzenden Augen zum letzten Mal in das fahle Gesicht des Dunklen Lords geblickt und kein Wort mehr herausgebracht hatte; wann er geschluckt hatte, um seinen Hals zu befeuchten und doch noch etwas sagen zu können, damit man ihm keine Feigheit anhängte. Oh, er würde Mulciber sowas von aufs Maul geben, wenn er ihm das nächste Mal begegnete. Er wusste nur noch, dass er irgendwann wieder vor dem dunklen, verfallenen Anwesen gestanden, auf die schwach schimmernden Lichter des Ortes den Hügel hinunter gesehen und sich gefragt hatte, in was er sich da eben hineingeritten hatte.

// Ende!

Unter den Schritten der schwarz gekleideten Gestalt knackten schmale Äste und hinterließen leises Rascheln des restlichen, feuchten Laubes, welches vom säuselnden Wind über den erdigen Weg verteilt wurde. Der Blick von Bartholomew heftete sich an das alte Gemäuer, in welches er für heute bestellt wurde. Mit seinen durch Nervosität verschwitzten Händen griff er nach dem dunklen Umhang auf Höhe des Kragens und richtete diesen noch ein letztes Mal, während er vor dem Grundstück auf der Stelle verharrte. Für einen kurzen Augenblick schien es als hätte seine Ehrfurcht ihn übermannt und seine Beine erstarren lassen, während er es nicht einmal wagte zu blinzeln, um den Blickkontakt zu den Fenstern des Hauses nicht zu unterbrechen. Lediglich das Krächzen eines Unruhe stiftenden Rabens zu seiner Rechten unterbrach die Stille zwischen den zischenden Windböen und sorgte für das kurzzeitige Lösen seines Blickes vom Gebäude. Es gab nicht allzu viele Zauberer auf der Welt, welche den sonst so ruhigen, distanzierten, geschäftigen Herren aus der Fassung bringen konnten. Es musste immer einen triftigen Grund geben ein bestimmt Zauberer aus seinem Gefolge zu sich zu rufen. Alleinig der Gedanke ihm unter vier Augen gegenüber zu stehen erweckte einen kalten Schauer, welcher sich langsam von Nacken über den Rücken zog. Dies würde das erste Mal sein, dass er vollkommen allein mit ihm war - wenn er dann keine weiteren Personen zu sich gerufen hatte. Viel zu viele Gründe ausgerechnet ihn an diesen Ort zu beordern kamen Mister Peasegood Senior in den Sinn. War es eine Ehre oder doch ein Gang zu seinem eigenen Grab, welchen er an dieser anbrechenden Nacht bestritt. Gäbe es einen Grund über ihn zu richten? Oder erhielt er letzten Endes nach all seinen Bemühungen die Aufmerksamkeit des Lords zu erhaschen und die anderen Todesser in seinen Schatten zu stellen seine Belohnung? Erschuf einer seiner Aufträge einen Anlass für dieses Treffen oder womöglich Personen, die er um sich gescharrt hat? Er könnte sich nicht entsinnen einen Fehler begangen zu haben, welcher den Lord verstimmen und einen Anlassen gäbe sollte, gegen sein treuen Anhänger zu agieren. All die letzten Monate handelte er mit voller Hingabe für sein Ziel, damit er dieses Mal siegen würde und Bartholomew auf der Seite des Gewinners überlebte. Sein Sieg wäre gewiss. Doch weder auf die einen noch der anderen Vermutung durfte sich der Todesser versteifen. Er würde in wenigen Augenblicken den Anlass in Erfahrung bringen. Seine Furcht war vollkommen begründet, ebenso seine Nervosität, doch gäbe es keinen Grund darüber zu spekulieren was dort hinter den Fassaden der Villa geschehen würde. Der Dunkle Lord würde seine Gründe haben und ebenso Berechtigungen für seine Taten. Die Zweifel an seinem Erscheinen wurden heruntergeschluckt, seine versteifte Brust mit einem tiefen Einatmen frischer, kalter Luft weitestgehend gelockert und neue Fassung geschöpft, woraufhin er einen weiteren Schritt vorwärts setzte und seinen Weg zum Dunklen Lord fort führte.
Je näher er dem Ort kam, an welchem Voldemort höchstpersönlich warten würde, desto deutlicher hörte der ältere Mann das Pochen in seinen Ohren. Es war mittlerweile nicht mehr nur die Ehrfurcht, sondern auch ein Maß an Aufregung über das was bald folgen würde. Die Unwissenheit nagte an ihm, dennoch war es eine große Ehre diesem legendären Zauberer erneut unter die Augen treten zu dürfen, an seiner Seite zu stehen. Je mehr Zeit dafür erbracht wurde über den Verlauft der Geschichte nachzudenken, desto mehr Achtung sei dem Lord gebührt. Sein Kampfgeist übertraf jeden anderen, sein Ziel verlor er nicht aus den Augen und auch seine Risikobereitschaft, sowie Führungsstärke verdiente zweifelsohne Respekt - andere bezeichneten ihn vermutlich nur als wahnsinnig, doch waren es genau diese Eigenschaften welche Bartholomew aus den Augen verloren hatte. Sein Leben bestand nur aus Verlusten, welche er nun durch seinen Ehrgeiz auszubügeln versuchte. Eine ihm entrissene Quotpot-Karriere als Spieler, eine ihn verlassene Frau und eine verlorene Tochter.
Ehe er sich versah befand sich der ehemalige Quotpot-Spieler innerhalb der Stube wieder, in welche er vom Häufchen Elend mit dem Namen Wurmschwanz geführt wurde. Mit einem Mal wurde sein Mund staubtrocken, während ihn die Furcht von zuvor aufs Neue eingeflößt wurde. Es lag eine unerträgliche Spannung in der Luft. Die schmalen grün-blauen Augen wanderten instinktiv in Richtung Boden, während er sich darum bemühte Haltung zu wahren. Bald würde er den Grund seiner erforderten Anwesenheit erhalten.

Die sanften Worte des dunklen Lords erlangten vollkommen aufmerksames Gehör, erreichten allerdings trotz seiner sanften Stimme auf Seitens Bartholomew mehr Verunsicherung als Entspannung, um sich dem Lord im vollen Vertrauen hinzugeben. Wenn sich auch die Haltung des Gastes weitestgehend beruhigen konnte und dieser nicht mehr wie ein steifes Brett verloren am Rand des Raumes stand. Der Sanftmut mochte einen vertrauenswürdigen Eindruck machen, doch ebenso unterschätzte der Todesser die furchteinflößende Seite des starken Zauberers vor seiner Nase nicht. Noch immer wurde er nicht schlauer aus dem Auftreten des dunklen Lords. Kein Hinweis auf positiven oder negativen Ausgang des heutigen Treffens innerhalb einer heruntergekommenen, abgeschiedenen Villa, hinter dessen Mauern problemlos ohne Aufsehen Personen verschwinden konnten. Niemand würde Zeuge von dem werden, was innerhalb des Hauses geschehen würde.
Bartholomew würde sich hüten ihm eine Bitte zu verweigern oder zu zögern ehe er Folge leistete. Wie selbstverständlich einer Marionette gleich setzte er sich in Bewegung, ließ sich in den ihm zugewiesenen Stuhl nieder, beobachtete neugierig die umher huschende Ratte ehe sie hinter der Tür verschwand und nahm das Glas entgegen, welches der Lord höchstpersönlich gefüllt hatte. Sich währenddessen weiterhin den Kopf zu zerbrechen und die Unruhe Oberhand gewinnen zu lassen schien unvermeidlich, denn selbst ein prüfender Blick auf die Gestalt des Zauberers mit den befremdenden Gesichtszügen offenbarte keinen einzigen Gedanken, welcher innerhalb des kahlen Kopfes kreisen mochte. Ebenso wäre es unvorstellbar, dass der dunkle Lord einen seiner Anhänger zu sich bestellte, nur um ein Kaffeekränzchen abzuhalten. Darum hoffend bald Klarheit zu erhalten, umschloss Mister Peasegood Senior mit beiden Händen das kristallende Glas, während der Geruch des Schnapses an seiner Nase kitzelte. Der Mitarbeiter der Sportabteilung schluckte leer ohne vom Schnaps gekostet zu haben.
Die Spannung erreichte ihren Höhepunkt als erneut die markante Stimme des Lords erhoben wurde. Hatte er da gerade aus dem Mund des dunklen Lords gehört, dass dieser mit seiner Arbeit zufrieden sei? Überrascht hoben sich seine Augenbrauen, sodass sich eine weitere Furche auf seiner bereits mit einigen Falten bestückten Stirn erschien. Seine Bemühungen, endlich weiter in den Vordergrund zu rücken, um der Position eines unersetzbaren Anhängers näher zu kommen, fand nun endlich Anklang. Diese Worte offenbarten sich als einmalige Belohnung seiner Arbeit, welche einen süßen Geschmack mit reichlicher innerer Freude hinterließ. "Selbstverständlich, mein Lord.", leitete er mit möglichst ruhiger Stimme ein, während er sich gedanklich an die letzten Personen zurück erinnern versuchte. "Erst kürzlich konnte ich einen wertvollen Anhänger für Euch gewinnen, welcher Ihnen vollkommen zur Verfügung steht und innerhalb der Abteilung zur magischen Strafverfolgung als Büroleiter für Verteidigungszauber zu Eures Gunsten agieren wird. Sein Name ist Jeff Davin Brooks." Seine Augen wagten es während seiner Erläuterung keineswegs die des dunklen Lords zu begegnen. Vielmehr hielt er sie gesenkt auf das Glas vor ihm gerichtet - gerade so, dass er noch den Lord im Blickwinkel behielt. Unsicher darüber wie weit der ehemalige Sportler ins Detail gehen sollte, was die letzten Kontakte betraf, berichtete dieser lieber ausführlicher, um verschwiegenen Informationen eines Tages nicht zu gewähren ein Verhängnis für ihn darzustellen. "Kontakt hatte ich des Weiteren noch mit einem Angestellten der Strafverfolgungs-Verwaltung, welcher unwissentlich als Versuchsperson für einen erlangten magischen Gegenstand diente. Harvey Roper. Falls er entgegen meiner Vermutung Gedanken hegt, die zu meinem Nachteil eingesetzt werden könnten, kümmere ich mich selbstverständlich um diese Angelegenheit." Obwohl der Mitarbeiter der Strafverfolgung einen unwissenden Eindruck auf Bartholomew gemacht hatte und nicht den Hauch eines Gedanken hegte, welcher den älteren Zauberer für das Geschehene verantwortlich machte, durfte das Familienoberhaupt nicht nachlässig werden und sein Kragen riskieren, sonst war es am Ende das Ministerium welches über ihn richtete und nicht der dunkle Lord. "Außerdem konnte ich neue Informationen zu einem Zauberer gewinnen, über welchen ich Ihnen schriftlich berichtet habe. Mister Baldwinsson, der Hersteller von magischen Uhren, erscheint mittlerweile von größerem Wert für Euch, mein Lord. Laut meinen Informationen betreibt dieser konservative, reinblütige Zauberer aktuell Experimente mit seinen Erfindungen. Mit Zaubern belegte und Tränken befüllte Maschinen, welche Ihnen nach erfolgreichem Abschluss der Experimente zur Verfügung gestellt werden könnten. Diesen Zauberer werde ich weiterhin im Auge behalten und weitere Details sammeln. Wenn Sie es wünschen." Kurz hob Bartholomew seinen Blick, um irgendeine Reaktion aus dem Gesicht des Lords ablesen zu können. Mit seiner Hand führte er das Glas mit dem Alraunenschnaps an seinen Mund und nahm einen Schluck des beruhigend wärmenden Alraunenschnaps.

Markante Kopfbewegungen zeichneten sich am Rande des Blickfeldes von Bartholomew ab. Nicken. Ein Zeichen für erhaltene Aufmerksamkeit und im besten Falle sogar Bestätigung, in dem was der unterwürfige Todesser von sich gab. Nicken, welches den Gast darin bestärkte seine Ausführungen mit Selbstverständlichkeit fortzufahren, um den Anweisungen des dunklen Lords gerecht zu werden und ihm die Informationen zu liefern, welche er zu erwarten schien. Trotz dieser gestischen Bestätigung baute sich eine unangenehme aber doch bekannte, fast vergessen geglaubte Spannung innerhalb des auf Erfolg getrimmten Mannes auf. Das Warten auf Ergebnisse und das in Erfahrung Bringen des Grades der Zufriedenheit, um eine kleine bedeutsamen Errungenschaft innerhalb seiner Bemühungen von all seinem Ehrgeiz getrieben vollends auskosten zu können. Schließlich war für das Familienoberhaupt der Peasegoods schon immer Ehrgeiz und Erfolg der erste Schritt in eine angemessene Zukunft.
Gebannt an den Lippen des dunklen Lords hängend verfolgte der eingeladene Zauberer jedes einzelne Wort, bestätigte sie ebenfalls mit einem Nicken. Lediglich das erneute Erwähnen von Mister Roper hinterließ ein bedrohlichen kalten Schauer als sich über die Bedeutung dieser Worte bewusst gemacht wurde. Es stand nun in seiner Verantwortung diesen unerwünschten Ministeriumsangestellten auf Distanz zu halten - um seiner selbst Willen. Ebenso stand auch der nach einer ruhigen Pause gegebene Hinweis, die Aufgabe zu Mister Baldwinsson an den jungen Mister Graf oder Donovan abzugeben, außer Frage.
Dass der schwarzmagische Zauberer den genannten Kandidaten kennenlernen wollte, begegnete durchaus Verständnis, trotz der zu allem Überfluss anbahnenden Zweifel. Denn es wäre Peasegood Seniors Verschulden, wenn sich Mister Brooks trotz allem als kümmerliche Enttäuschung herausstellte. Ein weiteres Nicken füllte stumm für kurze Zeit die wieder eingebrochene Stille, um die baldige Erfüllung des Wunsch des mächtigen Zauberers zu bestätigen. Mit bedeutungslosen Worten den gemächlichen Redefluss zu unterbrechen, wagte der ehemalige Sportler nicht.
Dass der Lord nun zu einem anderen Anliegen kommen würde, verriet Bartholomew die bewusst geänderte Körperhaltung. Das Schnapsglas leerte der stumme Todesser ebenfalls, um es im Anschluss abzustellen. Das was nun folgen würde, verdiente keinerlei Ablenkungen welche in Form von Gegenständen innerhalb der Hände erlangt werden konnten. Die Aufmerksamkeit galt voll und ganz der eindeutig befehlenden Bitte des Lords. Für einen Bruchteil der Sekunde wagte Bartholomew seine Augen auf die des Gastgebers zu richten. Augen, die sofort wieder abgewandt wurden. Alleinig der Anblick bereitete einen kalten Schauer, welcher in jeder Gesellschaft Furcht zu schnüren wusste.
Je länger der Lord sprach, desto überraschter wurden die Gesichtszüge des Mannes. Es würde sich etwas im Ministerium anbahnen, was einen Krisenstab bedurfte. Einer in welchem er mit einer kleinen Hand anderer Anhänger Einfluss haben sollten. Zweifelsohne ein bedeutsamer, Aufregung schnürender Auftrag, der ihn ein ganzes Stück voran bringen würde. Nicht innerhalb der Todesserkreise, sondern auch innerhalb des Ministeriums. Allzu gern würde Mister Peasegood Senior mehr über das Vorhaben des Lords erfahren. "Wir werden uns dem annehmen, mein Lord."
Kaum wurde der linke Arm gefordert und der Zauberstab gezückt, wusste Bartholomew sofort, dass sein dunkles Mal verlangt wurde. Nur was beabsichtigt wurde, blieb vorerst ein Rätsel. Ohne Zeit zu verlieren zog der Todesser den Ärmel nach oben und legte das dunkle Mal frei, welches dem Lord und folglich seinem Zauberstab entgegen gestreckt wurde, um in Erfahrung zu bringen was nun folgen würde.

Es war ein guter Tag gewesen.
Ambrose hatte vor einigen Tagen mit einem Kollegen die heutige Schicht getauscht, Spät gegen Früh und war somit schon um halb vier wieder zuhause gewesen. Er hatte sich in einem kleinen Laden ein frühes Abendessen zum Mitnehmen besorgt, bei Flourish & Blotts einen neuen Krimi gekauft und sich in seiner Wohnung auf den kleinen Balkon gesetzt, von dem aus man zwar nicht die ganze Winkelgasse, dafür aber in das Dachfenster der hübschen Nachbarin sehen konnte. Die war zwar heute Abend offensichtlich nicht da, dafür hatte der Sicherheitszauberer sich ja aber auch anderweitige Unterhaltung aufgetrieben. Krimis waren immerhin schon immer ein Faible von ihm gewesen, das er aus irgendeinem Grund aber immer irgendwie… verheimlicht hatte. In seiner Wohnung gab es zwar ein Bücherregal, das aber eher mit intelligenter Fachliteratur beeindrucken sollte, als mit Schmökern. Abhandlungen über Flüche und deren Wirkung, über sicheres Auftreten in Führungspositionen, über Schutzzauber, all das fand sich in dem gut sichtbar im Flur platzierten Regal, auf dass es jedem potentiellen Besucher gleich ins Auge fiel. Die anderen Bücher bewahrte Ambrose in seinem Schlafzimmer auf… das war zwar nicht unbedingt weniger frequentiert als sein Flur, besaß dafür aber unter seinem Bett eine mehr oder weniger geheime Schublade, in der man wohl eher einschlägiges Spielzeug, als peinliche Lektüre erwartet hätte.
Ja… es war ein guter Tag gewesen. Bis er es nicht mehr war.

„Mein Lord.“ Ambrose‘ Stimme, so sehr er sich auch bemühte, klang zittrig und fahl. Seine Hände waren schweißnass, auf seine Stirn glänzte die Feuchtigkeit und sein unruhiger Blick glitt immer wieder zu seinem Vater, dem er schon bei einer Ankunft vor wenigen Sekunden einen langen, fast panischen Blick zugeworfen hatte. Bartholomew Peasegood mochte vieles sein, nicht aber die Person, die er bei einem Treffen wie diesem in der Nähe wissen wollte; und Ambrose wusste, was für eine Art Treffen das hier war. Er hatte es in dem Moment gewusst, in dem sein Dunkles Mal angefangen hatte zu brennen und obwohl er sich sonst damit rühmte sich gut verstellen zu können – sein Körper verriet ihn.
Der Zauberer dachte darüber nach noch etwas zu sagen, sich gleich von Anfang an herauszuwinden, Ausflüchte und Entschuldigungen, Erklärungen und Pläne zu murmeln, in der Hoffnung, dass der Dunkle Lord ihm glauben würde – aber auch hier wusste er, dass es nicht funktionieren würde. Er kannte immer die Wahrheit. Er wusste genauso gut wie Ambrose selbst, dass der sich in den letzten Monaten nicht einmal bemüht hatte die junge Uylenburgh für die Sache der Todesser zu gewinnen. Vielleicht wusste er auch wieso – er traute es ihm zu. Sie waren ein sehr wissendes Gespann. Ob Bartholomew dazugehörte? Ein weiterer Blick zu seinem Vater folgte, nervös, ängstlich. Ganz egal was heute Nacht passierte, Ambrose hoffte, dass er lebend aus der Sache herauskommen würde… wobei es für sie wahrscheinlich besser wäre, würde er es nicht tun.

Das Rauschen in Ambrose‘ Ohren war so laut, dass er Schwierigkeiten hatte sich zu konzentrieren. Die Worte des Dunklen Lords klangen kaum in seinen Ohren, schienen nur zufällige Silben ohne Sinn und ohne Bedeutung und sein unfokussierter Blick, der hektisch einen Anker nach dem anderen suchte, machte ihm Kopfschmerzen. Er spürte, wie seine Hände innerhalb kürzester Zeit klatschnass wurden und obwohl die kurze Ansprache des Lords kaum eine halbe Minute dauerte, kam es ihm doch vor wie eine Ewigkeit. Die Nervosität, die Panik, die von seinem gesamten Wesen Besitz ergriffen hatte, machte es ihm unmöglich irgendwelche Gedanken auszuführen und verhinderte auch, dass er noch einmal absichtlich längeren Blickkontakt zu seinem Vater suchte. Wie eine unsichtbare Hand lastete die Präsenz ihres Herren auf Ambrose‘ Nacken, drückte ihn tiefer und tiefer und als sein Name schließlich ein weiteres Mal fiel und der Schlangenäugige sich direkt an ihn wandte, stolperte er vor und fiel auf die Knie. Ein dumpfer Aufprall verriet, dass das Aufschlagen schmerzhaft gewesen sein musste, aber die Miene des ehemaligen Slytherin zeigte keine Anzeichen von Schmerz – blanke Angst zeichnete sich darauf ab und die Schweißperlen auf seiner Oberlippe ließen seinen rötlichen Bart feucht glänzen.
„Vor… mehr als einem Jahr“, keuchte Ambrose nach einer sehr langen Pause, nur gefüllt durch sein schweres Atmen, als hätte er einen Marathonlauf hinter sich und verdammte sich im selben Moment, in dem er die Zeitspanne aussprach, dafür, nicht früher etwas getan zu haben. Weshalb? Warum hatte er nicht gehandelt? Vor mehr als einem Jahr hatte der Dunkle Lord ihn beauftragt die junge Uylenburgh zu rekrutieren und er? Was hatte ihn abgehalten, seine Zuneigung für sie? Hätte er einen klaren Gedanken fassen können, Ambrose hätte diese Frage zweifellos mit ja beantworten müssen. Das war die Wurzel allen Übels und gepaart mit seiner Angewohnheit unangenehme Dinge aufzuschieben und darauf zu hoffen, dass jeder sie vergessen wurde, war… das daraus geworden. Sein Todestag? War sein Vater deswegen hier? Damit er seine Leiche gleich einpacken und mitnehmen konnte?
Er wagte es nicht seinen Kopf auch nur einen Millimeter zu heben und verharrte in der gebeugten Position, die Knie schmerzend, die Fäuste ineinander gekrallt. Er wollte soviel mehr sagen, wollte sich rechtfertigen, aber er brachte kein Wort über seine Lippen. Er wusste nicht, weshalb sie beide hier waren. Aber er hoffte sowohl für sich, als auch für seinen Vater, dass er mit seiner Vermutung nicht Recht hatte.

//10(+/-) years later.

Mein Herz ist gerad gestorben btw.

Zögerlich ließ Bartholomew seine schmalen Augen in Richtung der großen, frisch erschienen Gestalt schwanken. Weder ein Blick in das Gesicht des Jüngere, noch die genauere Analyse der äußeren Gestalt war von Nöten, um die Identität zu offenbaren. Eine Stimme drang wie ein unerwartetes Stechen in das Ohr des Familienoberhauptes. Wem diese zuzuordnen war, bedurfte keinerlei Bedenkzeit. So markant als wäre es seine eigene. Warum wurde ausgerechnet sein Sohn an diesen Ort gerufen? In der Absicht Antworten zu erhalten begann der ältere Zauberer das Gesicht seines Jungen zu studieren. Doch es gab keinerlei Anzeichen, die nicht auch in den Gesichtern anderen Todessern geschrieben wären, welche dem Dunklen Lord so nahe gegenüber standen. Auch die Präsenz des Lords wollte ihm keinerlei Reim darauf geben, was ihn dazu veranließ den Jungspund mit in die Runde zu rufen. Frische Nervosität machte sich innerhalb des ehemaligen Sportlers breit.
Stillschweigend mit seiner gezügelten Neugier wurde das Geschehen vor seiner Nase verfolgt, während sich die Hoffnung, sein Sohn wäre lediglich zum Auskosten von Lob anwesend, immer tiefer innerhalb seiner Brust krallte. Die Peasegoods würden ihrem Namen alle Ehre bereiten. So war es zu hoffen und zu erwarten, um aller Anwesenden Willen.
Alleinig der ertönte Vorname seines Jungens ließ den Vater der Familie erschaudern, obwohl nicht einmal er damit angesprochen wurde. Seine Blicke hielt er von beiden Gestalten abgewandt, zunächst in Richtung Boden gerichten. Natürlich wusste sogar Bartholomew, dass Ambrose mindestens einen Auftrag vom Lord erhalten hatte. Als wäre ihm ein Kloß im Hals stecken geblieben, schluckte er leer, während sich eine Schweißperle auf seiner Stirn bildete. Dieses aber war mehr als eindeutig, um etwas über die Richtung dieses Gespräches zu verraten. Seine hoffnungsvollen Augen wagten es nur langsam in Richtung Peasegood Junior zu wandern, welcher bereits mit einem dumpfen Geräusch auf die Knie gekippt war. Bartholomew erstarrte. Das konnte doch nicht wahr sein. Die Luft um ihn herum schien erdrückend warm geworden zu sein, sodass sich weitere Schweißperlen auf der Stirn gesammelt hatten. Der Auftrag wurde noch nicht erledigt? Eine Tatsache, die dem Dunklen Lord nicht entgangen zu sein schien und sichtlich wenig Begeisterung auslöste. Es gab eine Sache, die es in der Gegenwart des mächtigen, dunklen Magier niemals zu vergessen galt: Anweisungen waren um jeden Preis zu befolgen - umgehend, ehe man in Ungnade fiel oder schwerwiegendere Konsequenzen zu tragen hatte. Jeder Todesser sollte sich dieser Tatsache bewusst sein. Vor allen Dingen dem letzten Nachfahren der Peasegoods. Der einzige mögliche Erbe und letzte übrig gebliebene Spross von Bartholomew. So selten Ambrose das Gefühl erhielt überhaupt einen Vater zu besitzen, der sich für das Leben des Jungen interessierte, gab es innerhalb der faltigen, pummeligen Erscheinung väterliche Liebe, die sich weiter innerhalb der Brust des Zauberers gefestigt hatte seitdem dieser von der Existenz seines Sohnes als Todesser erfuhr. Die Furcht seinen Sohn zu verlieren oder diesen womöglich von Leid erfüllt zu sehen. Neben der Panik vor dem was nun folgen könnte, sammelte sich auch noch Verärgerung. Über seinen Jungen, aber auch sich selbst. Er hätte seinen Sohn hartnäckiger antreiben sollen oder ein weiteres Mal an den Auftrag erinnern, wenn die Anspielung auf den Hochzeits-Feierlichkeiten nicht gereicht haben sollten. Oder wäre seine Abwesenheit, Distanz zu seinem Sohn daran Schuld? Verstimmt zogen sich die Mundwinkel des Mannes in die Tiefe. Eine Mimik, welche beim weiteren Fallen seines eigenen Namens verhärtete. So sehr er sich auch über das nicht vollzogene Verstoßen hätte freuen können, war das was dem nun folgte ebenso schwerwiegend.
Er sollte Ambrose selbst dafür bestrafen? Mit einem fragenden Blick begegnete er den leuchtend roten Schlangenaugen, welche ihm bereits im Bruchteil einer Sekunde eine Antwort auf die gedachte Frage gaben. Er habe diesen Befehl richtig verstanden. In diesem Augenblick wusste der ehemalige Quotpotspieler nicht einmal mehr, ob er atmete, während sein kühler Blick, welcher seine innere Verzweiflung überdecken sollte, gen eigenen Sohn wanderte. Seine Hände wurden schlagartig eiskalt, seine Fingerspitzen taub und sein Herzklopfen drang ihm bis in die Ohren, während sein Kopf zu arbeiten begann. Egal welchen Weg er suchte, es gab kein Entkommen ohne sie beide noch schwerer ins Verderben zu stürtzen. Ambrose hat den Dunklen Lord verstimmt und musste eine Erziehungsmaßnahme durch seinen Vater erfahren. Nicht, um zu lernen dem Lord seine Treue zu halten. Der Junge musste lernen, wie es galt zu überleben. Ambrose musste überleben. Wenn er sich bereits für die Seite des Lords entschieden hatte, um nicht als einer seiner Gegner zu sterben, sollte dieser auch nicht als Verräter in Ungnade fallen.
Er als Vater musste diesen Befehl ausführen, ehe er den Zorn des Dunklen Lords auf sich und seinen Sohn zog. Ein Zorn, der dermaßen wüten könnte, sodass eine Bestrafung durch die Hand von Bartholomew eine Erleichterung wäre. Bartholomew wäre das geringere Übel. Immer wieder spulten sich diese Gedanken innerhalb des Zauberers ab, welcher sich in den Kopf gesetzt hatte sein geliebten Sohn wenn auch auf fragwürdige Weise zu beschützen. Seine linke Hand griff nach seinem Zauberstab, umschlang diesen versteift und richtete die Spitze auf seinen Jungen, während sich seine rechte zu einer Faust zusammen ballte, um sein Zittern nicht zu offenbaren. Hieß es nur noch die Art der Bestrafung zu wählen. Dass der Dunkle Lord das Zufügen von Schmerzen als Maßnahme zur Erinnerung erwartete, stand außer Frage. Ambrose würde diesen Schmerz ertragen können, so wie er bereits seine ihn zeichnenden Narben über sich ergehen lassen musste. Jene äußerlichen Verletzungen verfolgte ein Leben lang. Sie zeichneten einen. Dies wusste Bartholomew durch seinen Quodpot-Unfall allzu gut. Unheilbare Flüche hatten etwas Brandmarkendes. Ein Übel, welches er seinem Sohn kein weiteres Mal ertragen lassen mochte. Im Gegensatz dazu wäre der innere, körperliche Schmerz etwas Vergängliches, welches aber zugleich den benötigten Effekt hervorrief. Je umfassender Bartholomew über das nachdachte, was er nun tun würde, desto trockener wurde sein Mund, während seine Miene immer kühler und distanziertere Züge annahm. Ambrose durfte kein Mitleid erwarten, solle sich auf das vorbereiten was nun kommen würde, einen schönen Gedanken fassen, welcher ihm die Kraft gab diese Bestrafung erträglicher zu machen. Das hoffte Bartholomew jedenfalls, ehe er seine Augen kurz schloss, die Gedanken für das Gelingen seines gewählten Fluches sammelte und darauf folgend wieder öffnete, um seinem ihm ausgelieferten Sohn mit Entschlossenheit in das Gesicht zu blicken. Seinem Jungen mussten diese Art von Qualen zugefügt werden, denn sonst würde er den Ernst seiner Lage niemals verinnerlichen. "Crucio", kam ihm zögernd über die Lippen. Kurze Erinnerung wiederholte er für sich. Es reichte eine kurze Zeit - dem Dunklen Lord zu Folge. Die Zähne zusammenbeißend widerstand er dem Bedürfnis sofort wieder seinen Zauberstab zu senken. Innerhalb seiner Brust schnürte es ihm alleinig durch den Anblick die Luft ab, während er weiterhin seinen Willen für die Ausführung des Fluches aufrechterhielt. Es war eine Notwendigkeit, um seinen Sohn vor Qualen durch die Hand des Lords höchstselbst zu schützen.
Nachdem der Zauberstab wieder von Ambrose abgelassen hatte, konnte das Zittern seiner Hand nicht mehr im Zaum gehalten werden. Auch sein Gesicht schien kreidebleich geworden zu sein, während er es nicht wagte auch nur einen Blick von seinem Sohn zu nehmen. All sein Leid über das Geschehene sickerte allmählich nach oben. Einen Schritt stolperte er nach hinten. Auch ihn brandmarkte diese Entscheidung sichtlich. Doch es war getan - so war es jedenfalls zu hoffen.

Er konnte seinen Vater nicht ansehen.
Jedes Wort, jede Silbe, die die blasse, furchteinflößende Gestalt in schwarz sprach, hallte wie ein Donnerschlag in Ambrose’ Gedanken wieder und drückte ihn immer tiefer, bis er das Gefühl hatte, im kalten Steinboden selbst zu versinken. Er glaubte zu wissen, was nun folgen würde, bereitete sich schon darauf vor doch noch zu flehen, zu betteln, aber der erwartete Todesstoß blieb aus. Stattdessen folgte etwas, das den Magier seine Augen noch viel verängstigter weiten und nun doch noch den Blick seines Vaters suchen ließ.
Bitte nicht. Vollkommen abstrus war der Wunsch, dass Bartholomew Peasegood dem Befehl ihres Herren nicht nachkommen würde, aber umso flehentlicher sah Ambrose ihn an, aus der gekauerten Haltung, in der zuletzt Nataniel Earnshaw gekniet hatte. Hätte er sich einen Moment Zeit genommen, hätte er gewusst, dass das hier sogar noch das bestmögliche Szenario war, dass er wahrscheinlich von niemandem sonst irgendeine Form von Milde hätte erwarten können, dass ein anderer Todesser ihn wesentlich brutaler bestraft hätte, aber… all das spielte keine Rolle. Ambrose hatte keine Zeit, sich einen Augenblick zu nehmen, er hatte keine Kapazität, um rational über seine Lage nachzudenken, er hatte Angst. Nackte, pure Angst davor, was sein Vater tun würde. Er konnte nicht einmal die Möglichkeiten durchgehen, die dem älteren Zauberer nun zur Verfügung standen, er hatte nur die roten Schlangenaugen des Lords vor Augen, die unbarmherzig auf ihn niederstarrten und das Unaussprechliche von Bartholomew verlangten. Er hätte ahnen können, was folgen würde - und doch traf es ihn vollkommen unvorbereitet.
Der Schmerz brannte sich wie ein sengendes Schwert in seinen Körper, schien zu bohren und zu stechen, als würde man ihn mit einem glühenden Eisen bei lebendigem Leibe ausweiden. Selbst wenn er es versucht hätte, Ambrose hätte seine Schreie nicht unterdrücken können. Einen kurzen Moment wunderte er sich sogar darüber, was so laut und schrill in seinen Ohren hallte, dann jedoch schaltete sich all sein Denken ab und er vergaß sich. Hätte man ihm angeboten ihn zu töten, er hätte es mit Freuden angekommen. Alles war besser, als diese Qualen zu erleiden, vom Scheitel bis zur Sohle randvoll mit Schmerz zu sein, den er nicht abschütteln und nicht vergessen konnte. Selbst dann nicht, als es vorbei war und er mit letzten Kräften versuchte nicht ermattet zu Boden zu sinken. Seine Augen glänzten feucht, als er seinen Blick hob und ihn mit dem seines Vaters kreuzen ließ. Alles schien er sagen zu wollen und gleichzeitig nichts. Er verstand nicht. Aber trotzdem ließ er den Blickkontakt nicht abreißen, auch nicht, als die erste stumme Träne über seine Wange rollte und er seinen geschundenen Geist langsam wieder aufzubauen begann.

Die einschneidende, schmerzhaften Schreie durch die Bestrafung des Jungens hallte noch immer wie ein herzzerreißendes Beben in den Ohren von Bartholomew, obwohl der Zauberstab längst gesenkt wurde und Ambrose' Stimme verstummte. Die eigenen Augen begannen unter der Trockenheit zu brennen, welche sich durch das Starren auf seinen eigenen Sohn ausbreitete. Er wagte es nicht auch nur einmal zu blinzeln, während sein Blick seiner Schuld bewusst der Träne über die Wange von Ambrose folgte. Seine Mimik blieb wie auch seine Körperhaltung wie Stein erstarrt, während das Geschehene zu sacken begann. Er war es, der seinem Sohn mit diesen unerträglichen Schmerzen eine Lektion erteilte. Nicht der Dunkle Lord, kein fremder Todesser. Der eigene leibliche Vater, welcher in der Vergangenheit niemals durch die körperliche Folter Erziehungsmaßnahmen ergriff. Doch es war notwendig, um ihm die wichtigste Lektion beizubringen, welche nicht anders hätte vermittelt werden könnte. Eines Tages würde Ambrose verstehen. Lediglich diese gedanklichen Worte brachten dem Familienoberhaupt wieder die notwendigen Regungen in die mollige Gestalt und natürliche Farbe in das mit Furchen verzierte Gesicht, um von seinem Jungen abzulassen und der Geste des Lords sich wieder zu setzen Folge leistete. Das Lob vom Lord höchstselbst wäre unter anderen Umständen deutlich bedeutsamer gewesen. Womöglich wäre der alte Ministeriumsangestellte sogar erfreut darüber gewesen. Doch so waren die Worte des bleichen Zauberers nur eine flüsternde Stimme im Hintergrund, welche bestätigte wie fest die Anhänger bereits in den Griffen des Schwarzmagiers gefangen waren.
Während der Lord es für nicht notwendig hielt dem jungen Peasegood weitere Aufmerksamkeit, abgesehen von der Erlaubnis zu gehen, oder überhaupt eines Blickes zu würdigen, schenkte Bartholomew seinem Sohn einen letzten Blick. Er sah seinen Sohn, er sah sein Leid. Er war sich dem bewusst was dort eben geschehen war und ließ es keineswegs kalt an seiner Schulter abprallen. So sehr diese in Mitleid getränkten Augen auch nicht gebraucht wurden, geschweige denn hilfreich waren, wenigstens vom eigenen Vater sollte Ambrose diese kleine Wertschätzung erhalten.
Noch bevor Peasegood Junior eine Reaktion zur Äußerung des Lords zeigte, wandte Bartholomew seine besorgten Augen bereits wieder von jenem Jungen ab, um sich dem neu befüllten Glas zu zu wenden, dieses in die Hand zu nehmen und damit zu signalisieren, dass auch er sich nun diesen bevorstehenden Besprechungen widmen würde ohne Ambrose zur Seite zu stehen. Der Erbe der Peasegoods war auf sich gestellt, musste seine übrig gebliebene Kraft sammeln, sich von diesem Ort zurückziehen und würde sich hoffentlich baldig von diesem Tag erholen und zeitig seinen Auftrag beenden. Eine erneute Zusammenkunft mit diesem oder womöglich einem schlimmeren Ausgang wollte das Familienoberhaupt um jeden Preis vermeiden.