i'll drown eventually, so don't save me

Freitag, 17. Oktober, kurz nach 14 Uhr

Einzelpost (ggf. interessant für Mani Nygard)

Byron biss die Zähne zusammen, schüttelte frustriert den Kopf über sich selbst, als sein kleiner Finger zum fünften Mal in Folge die falsche Klaviertaste erwischte und somit die Harmonie des Musikstücks zerriss. Selbst für ungeübte Ohren war der Fehler deutlich herauszuhören, nicht zu überspielen. Er atmete tief aus, entließ die Luft zittrig aus seiner Nase. Das erste Drittel war noch nie ein großes Problem gewesen, doch sobald der schnellere Teil einsetzte, wollte sein Körper seinem Kopf nicht mehr folgen. Trieb ihn in eine andere Richtung. Ein klitzekleiner falscher Schritt reichte, um alles zu ruinieren. Er schüttelte die Hände aus, wischte sich die Handflächen an seiner Hose ab, ehe er den sechsten Versuch startete – und prompt an der gleichen Stelle hängen blieb. Ein Seufzer entglitt ihm, während er sich mit den Händen übers Gesicht fuhr. Er drehte sich von den Tasten des Flügels weg, stützte seine Arme auf den Oberschenkeln ab und ließ sich für einen Moment einfach nur hängen. Es sollte ihm nicht so viel bedeuten. Als Kind hatte er den Klavierunterricht gehasst, somit nie die Passion aufgebracht, die im Spiel mancher Musiker:innen steckte. Erst seitdem er sich immer weiter von seinem Elternhaus entfernt, den Kontakt zu seiner Mutter und seinem Vater eingeschränkt hatte, hatte er sich in dieses Instrument verliebt. Sonderbar, wie das simple Betätigen von Tasten eine ungeahnte Nostalgie weckte. Er glaubte, in gewissen Stücken gar den Geruch der Kekse seiner Mutter herauszuriechen. Eine Erinnerung an Pausen, die ihm damals wie ein Rettungsring vorgekommen waren. Manche Dinge änderten sich wohl nie.

Und manche umso mehr.

Byron hob den Kopf an, sah die silberne Maske, die in der Vitrine auf der anderen Seite des Raums lag. Ihn anstarrte. Er hatte sie vermieden, über Wochen, die sie nun schon im Grimmauldplatz verweilte. Er biss sich auf die Innenseite der Wange, wippte nachdenklich mit dem Bein, an dem eine Narbe ihn an die Boshaftigkeit der Welt erinnerte. Die Bewegung war abrupt, als er aufstand und auf den Schaukasten zulief. Man hätte das Öffnen der gläsernen Tür als energisch für Byrons Verhältnisse bezeichnen können. Nur damit er im nächsten Schritt innehielt. Es war, als würden sich Blicke kreuzen, obwohl dort, wo bei der Maske hätten Augen sein sollen, nur Leere existierte. Langsam streckte er die Hand aus, als könnte sie zubeißen und ihn mit noch einer klaffenden Wunde zurücklassen. Seine Fingerspitzen kamen als erstes mit dem metallischen Material in Verbindung. Es fühlte sich an, als würde sich die von der Maske ausgehende Kälte augenblicklich in seinem gesamten Körper ausbreiten. Die Gefahr, davon betäubt zu werden, hielt ihn nicht davon ab, sie fest zu umgreifen und aus der Vitrine zu holen. Mit den Fingern tippte er gegen das Glas, als müsse er sich entscheiden, was er genau damit anstellen wollte. Leise schloss er die Tür, umklammerte die Maske mit beiden Händen und lief zurück zum Klavier. Ein Anflug von Übelkeit schlug in seine Magengrube, als er sich auf den Hocker setzte. Er presste die Lippen aufeinander, unterdrückte den Drang, ins Bad zu stürzen, wie als er zum ersten Mal erfahren hatte, wer die Nachbildung eines Hasenschädels in der Finalnacht auf dem Gesicht getragen hatte. Er fuhr mit dem Finger über jede einzelne Knochenpartie, erinnerte sich daran, wie er Mekkinó sanft über genau jene Stellen unter der Maske gestrichen hatte. Warm und anziehend war seine Haut gewesen. Ob sie sich unter der Verkleidung genauso von der Kälte anstecken lassen würde wie er? Wenn dem so war. Wenn es nicht gerade andersherum war. Ob es die Kälte im Inneren eines Mercury Nightowl war, der die Maske für immer gekennzeichnet hatte? Eine, die Byron selbst in sich trug? Verliehen durch eine Brandnarbe, von einer verabscheuungswürdigen Hexe. Er schloss die Augen, lehnte die Stirn an das kühle Material. Mit einem leisen Ausatmen stellte er fest, wie angenehm Kälte sein konnte. Bitterkeit hätte sich auf seiner Zunge breit machen müssen. Stattdessen war es sein Geschmack. Er hatte sein zustimmendes Summen von diesem fatalen Nachmittag im Ohr, spürte die Finger in seinem Haar.

Er hatte ihm angeboten, bis zum Morgen zu bleiben. Erst dann zu gehen, wenn der Sturm abgeklungen war. Das würde er nie. Nicht, bevor er nicht alles vernichtet hatte, was auch nur annähernd von Bedeutung war. Seine Lider hoben sich an. Ein paar Mal blinzelte er. Byron wusste, wie das hier enden würde. Er legte die Maske auf dem Klavier ab. Seine Haltung wurde gerader, hatte schon beinahe etwas Strammes angenommen, als er die Hände wieder ansetzte, sich erneut an das Musikstück wagte. Dieses Mal stolperte er nicht über die Stelle. Seine Finger gehorchten – ein trügerisches Aufbäumen von Willenskraft. In seinem Kopf rauschte der Sturm weiter.

Ende.

Byron fuhr sich bei geschlossenem Mund über die Zähne, versuchte diesen ekligen Film loszuwerden, der sich dann an den Mundraum heftete, wenn die Übelkeit sich in seinem Magen ausbreitete. Es war ein taktischer Zug gewesen, sich mit Gwendoline hier zu treffen, nachdem er gespürt hatte, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis Virginia ihn auf ihre Begegnung in Hogsmeade ansprechen würde. Sie war eine schlaue Frau und es widerstrebte ihm, sie auch nur für eine Sekunde anlügen zu müssen. Das hier dürfte bedeutend einfacher werden. Gwen war jung, noch nicht lange im Orden. Es wäre schlau, dieses Treffen zu nutzen, um sich Stück für Stück an die Wahrheit heranzutasten. Es bedeutete leider auch, sich mit der Finalnacht auseinanderzusetzen. Mit dem Todesser, der Em verletzt hatte. Einen kleinen Jungen für den Rest seines Lebens traumatisiert hatte. Einen Squib gefoltert hatte, wie Ems Notizen deutlich zu entnehmen war. Er konnte von Glück sagen, dass es bei einer Legilimentik-Attacke geblieben war und er körperlich unversehrt nach Hause apparieren konnte. Byron zuckte mit den Schultern. "Ich wollte das Em überlassen. Sie schienen sich zu kennen." Dabei war kennen eine deutliche Untertreibung. Schließlich hatte der Todesser in seiner Verzweiflung nicht nur in Byrons Gedanken herumgestochert, sondern versehentlich alle einen Erinnerungsfetzen der anderen Anwesenden sehen lassen.

Die junge Dame schien sich nicht unterkriegen zu lassen. Ein Lächeln zupfte an seinem Mundwinkel, als er von der Akte über den unbekannten Todesser aufsah, um Gwen zu begutachten. Müdigkeit prägte ihr Gesicht - nur ihr Gesicht. Es war nicht zu übersehen, dass in ihrem Körper Kampfgeist steckte, der sich nicht ersticken lassen wollte, so aussichtslos die Situation auch wirken mochte. In gewisser Hinsicht fühlte er sich an sich selbst erinnert, an den aufstrebenden Journalisten, der geglaubt hatte, durch die Manipulation eines Artikels etwas bewegen zu können. Er setzte eine neutrale Miene auf, während sie durch die Pergamentstapel wühlte. Sein Herz pochte verräterisch, doch er durfte es sich nicht anmerken lassen. Er ließ sie ausreden, obwohl sein Kopf bereits Szenen abspielte, für die er sich vor sich selbst ekeln wollte. Das Gefühl blieb aus. Er glaubte, etwas wie Hoffnung in ihren Augen zu sehen, kaum dass sich ihre Blicke wieder kreuzten. "Das ist durchaus möglich. Darf ich?" Er nahm ihr die Seite ab, ließ den Blick über die spärlichen Notizen wandern, blieb hängen bei Virginias Anmerkung, sie könne mehr herausfinden. Es würde nicht notwendig sein. "Ich kenne ihn. Sein Name ist Mercury Nightowl." Er sah sie nicht an, griff stattdessen zu seiner Schreibfeder, um den Namen sauber aufs Pergament zu bringen. Dankbar dafür, dass seine Hand nicht zitterte. Er nutzte die vorhandene Ruhe, um weitere Notizen zu ergänzen. Dazu, dass er in Schottland lebte und eine schwarzmagische Narbe sein Gesicht zierte. Ab jetzt gab es kein Zurück mehr.

Der Schreck über die Offenbarung war Gwen deutlich anzuhören. Bewusst blieb sein Blick am Pergament haften, während er den Vermerkt addierte, dass er weiterhin an Mercury Nightowl dran bleiben würde, versuchen würde, mehr herauszufinden. Was auch immer das bedeutete. Er selbst hatte noch keine Vorstellung davon, wie man einen Todesser beschattete. Bestimmt nicht, indem man sich mit ihm für Knutschereien hinter sicher verschlossenen Türen verabredete. Dass er bisher zu abgelenkt davon gewesen war, wie sein Körper auf den gutaussehenden Isländer reagierte, würde er mit ins Grab nehmen. "Hmmmm?", summte er nur auf ihren Ausruf hin.

Fast hätte er losgelacht. Es musste ein krankhafter Reflex seines Körpers sein, die Nervosität auf die Weise zu entladen. Er musste die Bauchmuskeln anspannen, damit ihm kein verächtlicher Laut entglitt. Sie hatte jedes Recht, mit Entsetzen auf seine Worte zu reagieren. Nichts davon spiegelte sich in seinem Gesicht. Es war weiterhin nur ein Pokerface zu erkennen. In aller Ruhe beendete das Aufschreiben der Notiz und sah erst danach auf. Aus dem Gesicht der jungen Hexe schien jegliche Müdigkeit verschwunden. Er kannte sie nicht sehr gut, noch nicht zumindest. Konnte nicht recht deuten, was sie mit den Informationen aus diesem Gespräch anfangen würde. Tatendrang hatte sie bereits des Öfteren bewiesen. Ob sie hier ähnlich handeln würde? Es war ohne Frage ein Spiel mit dem Feuer. Eins, das er eingehen musste, bevor er von erfahreneren Mitgliedern des Ordens mit dem Thema konfrontiert wurde. Er hob eine seiner Augenbrauen an. "Nein, das ist mir natürlich nicht erst jetzt eingefallen." Er verschränkte die Arme auf der Tischplatte, stützte sein Gewicht drauf, um sich ein Stück nach vorne zu lehnen. "Ich bin ihm abends in der Nokturngasse begegnet." Es hätte dabei bleiben können. Mit Leichtigkeit hätte er das Gespräch unterbinden können, indem er ihr glaubhaft machte, er hätte ihn erst vor Kurzem kennengelernt. Doch es wäre die törichte von vielen Entscheidungen gewesen. Spätestens wenn die Neuigkeit Virginia zu Ohren kam, würde sie sich daran erinnern, die beiden vertraut nebeneinander sitzend in Hogsmeade gesehen zu haben. Im September. "Er ist ... ein ganz normaler Typ." Wenn man davon absah, dass er Todesser war, dachte er sich, während er die Übelkeit wieder zurückdrängte. Es war nicht die ganze Wahrheit. Vom ersten Moment an hatte Byron gesehen, dass da mehr hinter Mekkinós durchaus interessanten Fassade war. Byron erlaubte sich, tief auszuatmen, Enttäuschung durchblicken zu lassen. Nur einen Hauch davon. "Ich bin mir sicher. Mittlerweile. Und genau deswegen sprechen wir erst jetzt darüber." Er legte das Blatt zurück zum restlichen Stapel. "Sonst noch irgendwelche Fragen?"

Byron löste seine Arme aus der Verschränkung, um sich in Gwens Richtung zu lehnen und ihr eine Hand beschwichtigend an den Arm zu lege. "Du holst jetzt bitte erstmal tief Luft." Er konnte sich gerade noch davon abhalten, ihr zu sagen, sie solle sich beruhigen. Das würde ihm nur noch mehr ihre Missgunst einbringen. "Melden? Bei wem denn? Dem Ministerium? Das uns nicht mal weitere Namen nennen wollte? Hättest du nicht mit deinem Kontakt in der Aurorenzentrale gesprochen, würden wir weiterhin im Dunkeln tappen." Nicht umsonst hatte er mit Em an Halloween die Sache in die eigenen Hände nehmen müssen. Er nahm die Hand von ihrem Arm, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte seine Finger in seinem Schoß. "Angenommen, sie glauben uns. Was genau sollen wir ihnen erzählen? Welchen Beweis haben wir, außer Edgars Aussage? Der darüber hinaus ein unregistrierter Animagus ist." Ohne seine Fähigkeiten wäre es dem Orden gar nicht erst möglich gewesen, Mercury die Maske vom Gesicht zu reißen. Sollten sie ihn zum Dank in Gefahr bringen? "Edgar hat selbst gesagt, er war nicht groß am Kampf beteiligt. Wir haben rein gar nichts gegen ihn in der Hand." Er tippte mit zwei Fingern gegen das Pergament, das vor Gwen lag. "Wir haben nur diese Informationen. Das reicht nicht." Es führte kein Weg daran vorbei, die zu Mekkinó aufgebaute Nähe zum Vorteil des Ordens zu nutzen. Ob er dadurch auch nur ansatzweise Buße leisten konnte?

Byron holte tief Luft, kratzte sich den Bartschatten, während er den Blick von ihr abwendete. Er sah zur Maske, die in der Vitrine lag. "Ich habe hier schon einiges miterlebt. Zum Beispiel, wie die anderen Circe Trevelyan vor zwei Jahren entführt haben. Was hat das gebracht? Sie ist immer noch auf der Flucht." Er presste die Lippen zusammen, versuchte den aufkeimenden Ärger zurückzudrängen. Nicht alle Entscheidungen des Ordens waren klug gewesen. Er konnte nicht riskieren, dass sich eine solche Aktion wiederholte. Es war Zeit für neue Strategien. Sein Blick suchte erneut ihr Gesicht. "Nightowl hat keine Ahnung, dass ich Teil hiervon bin." Vermutete er zumindest. Nichts davon deutete bisher darauf hin. Ein Schauer ging ihm über den Rücken beim Gedanken, es könnte anders sein. "Ich habe ihn vor der Finalnacht kennengelernt. Ich ..." Er biss sich auf die Zunge, wog ab, was er ihr am besten sagen sollte. Eigenartiger Weise musste er daran denken, wie seine Mutter damals zu ihm gesagt hatte, Pflaster müsse man schnell abreißen. Es sei kurz und schmerzlos. Als Kind hatte er stets daran gedacht, wie gelogen das war. Es würde nie gänzlich schmerzlos sein. "Er hat mich geküsst." Seine Hände hatte er mittlerweile wieder verschränkt. Angespannte Finger klammerten sich aneinander. "Und er weiß, dass ich muggelstämmig bin. Was ihn zu einem Blutsverräter macht. Selbst wenn er irgendeinen Verdacht schöpft, kann er es sich nicht leisten, dass Vertraute von Du-weißt-schon-wer davon erfahren."

Die auf expressivste Weise tobende Wut Gwens wäre ansatzweise unterhaltsam gewesen, wenn die Situation nicht so ernst gewesen wäre. Jede einzelne ihrer Regungen war für ihn nachvollziehbar. Wäre sie auf ihn zugekommen mit einer solchen Geschichte, hätte er ihr ebenfalls eine Standpauke gehalten. Er war nicht der Typ zum Haare raufen. Sie offensichtlich schon. Ein abfälliges Schnauben entwich seiner Kehle. "Mich um den Finger wickeln? Das glaubst du, ja? Dass ich mich von einem Todesser um den Finger wickeln lasse?" Er hasste sich dafür, sich in Mercury Nightowls Berührungen verloren und vergessen zu haben, wer er eigentlich war. Dass er das alles nicht genießen durfte. Ein Detail, das er niemals mit Gwen oder sonst jemandem vom Orden teilen würde. "Natürlich habe ich nichts mit ihm. Für wie dumm hältst du mich eigentlich? Denkst du, ich lasse irgendwelche Informationen einfach so in meiner Wohnung herumliegen? Dass ich Notizen über die Ordensarbeit im Büro bearbeite?" Sein Ego bäumte sich in seinem Inneren auf, zeigte sich in der leicht angehobenen Lautstärke seiner Stimme. Langsam aber sicher ging es hier nicht mehr nur darum, sich gegen den Vorwurf zu wehren, er würde irgendwelche gefährlichen Einzelaktionen starten. Sie stellte seine Intelligenz in Frage, was für Byron ein Schritt zu weit war. "Ich habe den Zweiten Orden des Phönix mit gegründet, da wurdest du gerade eingeschult. Ich war immer da. Wir haben Menschen verloren und ich war immer da." Auch, als die anderen Mitglieder sich zurückgezogen oder Aufträge im Ausland angenommen hatten. Byron war geblieben, egal wie viele Verluste er vor seinen eigenen Augen mitansehen musste. Egal, welche Opfer notwendig gewesen waren. Er nahm alles in Kauf. Die Einsamkeit. Die tiefsitzende Trauer. Den Weltschmerz. Schluckte herunter, dass sein Leben komplett dem Dienst für den Orden gewidmet war. Er würde sich nicht von einer jungen Idealistin etwas anderes sagen lassen. Erneut verschränkte er die Arme vor der Brust, als suche sein Körper nach einer passenden Abwehrhaltung, die er einfach nicht finden konnte. "Ich habe in der Nacht sichergestellt, dass niemand mein Gesicht sieht." Dass er sein hart erarbeitetes Geld in einen Quidditchumhang gesteckt hat, ärgerte ihn auch noch Monate danach. "Der Todesser hat das Büro des Tagespropheten gesehen. Mercury Nightowl wusste schon davor, dass ich Journalist bin. Denk mal nach, Gwen. Was würde er denken, wenn der Journalist, den er kurz vor dem Finale kennengelernt hat, danach sofort von der Bildfläche verschwindet?" Es würde ihn auffliegen lassen. So nachvollziehbar Gwens Reaktion auch war: Sie stützte ihre Emotionen auf reine Spekulationen. Niemand wusste, ob die beiden Todesser miteinander über ihn gesprochen hatten. Ob Byron in diesem Kreis als unbekannter Widerstandskämpfer wahrgenommen wurde oder lediglich als mutiger Quidditch-Fanatiker, der Menschenleben schützen wollte. Er blinzelte etwas verdattert vor sich hin, als Gwen Halloween ansprach. Für einen Moment fühlte er sich ertappt. Je klarer die Erinnerung an jene Nacht wurde, desto weicher wurden seine Züge. "Nein. Das war ein Bekannter. Nicht, dass es dich etwas anginge."

Byron biss die Zähne zusammen. Gwen hatte einen Nerv getroffen, und er musste sich bemühen, dass der durch seinen Körper zuckende Schmerz nicht in Wut umkippte. Sein linkes Bein rührte sich, als wolle sich die Narbe dieser Situation entwinden. Er musste sich dran fassen, um zu verhindern, dass sie sich in Form eines schmerzhaften Ziehens bemerkbar machte. Es war, als würde sie sich gegen dieses Gespräch zur Wehr setzen wollen. Es kratzte ihn am Hals, Gwen zu sagen, sie solle die Klappe halten. Es wäre ein unkontrollierter Impuls, der gänzlich entgegen seines Wesens war. Doch Gwen schien gerade erst Fahrt aufzunehmen. Wie in einem Wahn schmetterte sie ihm all die Worte entgegen, die andere versucht hätten netter zu verpacken. Byron wollte sich in dem Moment nicht damit befassen, dass sie eine Retourkutsche waren für seine eigene herablassende Art. Es war unfair, sie für ihr Alter zu verurteilen, war er doch genauso jung gewesen, als er dem Orden beigetreten war. Allerdings war sein eigener Überlebensinstinkt stärker, der Drang, sich gegen ihre Vorwürfe zu verteidigen. Es war leicht, sich nicht mit ihnen auseinanderzusetzen, wenn er sie einfach als Person ohne Urteilsberechtigung abstempelte. Sein Blick verfinsterte sich. Wenn er eins nicht mochte, dann als dumm bezeichnet zu werden.

Lange Sekunden verstrichen, in denen er Gwen einfach nur anstarrte. Verletzende Worte lagen ihm auf den Lippen, brachten sie in Vorfreude zum Kribbeln. Da war vieles, das er hätte sagen können, um nachzusetzen. Sie vielleicht so sehr zu verunsichern, dass sie sich für ihren Angriff entschuldigte. Er drängte die Worte zurück. "Das muss ich mir nicht anhören." Er stand auf und warf sich den Umhang über, der bis eben über seinem Stuhl hing. "Du weißt nicht das Geringste über mich." Oder von dem, was zwischen ihm und Mekkinó passiert war. Sie hatte Mut gezeigt, ja. In der Winkelgasse. In der Finalnacht, als sie sich gemeinsam mit Nikaya einem Todesser entgegen gestellt hatte. Doch das gab ihr nicht das Recht, derart abfällig über ihn zu sprechen. Ihm Dinge anzudichten, die nicht der Wahrheit entsprachen. Er steckte seine Schreibfeder in die Tasche des Umhangs. Sein Herz hämmerte kräftig gegen seinen Rippenkäfig, als er – ohne sich zu verabschieden – Gwen alleine mit den neuen, verhängnisvollen Notizen im ersten Stock des Grimmauldplatz zurückließ.

Ende.